Rapport à la Terre

Vous qui mourrez, une nuit un jour, où vous êtes nés. Vous qui m’avez une nuit un jour créé, sur cette terre où moi je meurs, dans cette vie, là, bien plus qu’ailleurs, il se pourrait que je vous notifie enfin une évasion.

Naître dans un ici est-ce y mourir ? Puis-je finalement vous abandonner, la planète m’invite à sortir, puis-je enfin la survoler sans heurter votre sédentarité ?

Mes fuseaux vous font horreur, mais n’être qu’ici, par fidélité, je n’y côtoie que murs et heurts, puis-je enfin vous laisser tomber ? Puis-je partir sans vous tuer ? Oh non vous ne demandez rien mais votre château médiéval comprendrait-il mon vaisseau spatial si je partais loin et y vivais, proche du graal, à vivre ma propre fable ? Paris pour vous est désormais exotique et LA, Rome ou Bali seraient un peu comme Mars, une farce. Prague, Séville ou Sydney heurteraient vos logiques.

Pardon mais il est toujours trop tôt ou trop tard pour quitter ses aimants vieux et puisque, malgré vos protocoles, les astres m’ont assigné une vie pour vous trop folle, il faut me résoudre à vous quitter, à laisser nos souvenirs communs logés près du sein, j’en serai désormais loin.
Mais sachez-le, ça me ravage, rompre cette filiation géographique n’est que mon pur aiguillage, sachez-le chers parents, les enfants trouvent toujours un âge pour choir à Venice beach comme l’issue de maints voyages.

Ne nous le montrons pas mais disons nous au revoir à chaque rencontre, pourvu que ça dure encore trente ans, vivons comme des adieux chacun de nos instants. Et je garde pour moi d’appréhender ce jour infiniment trop dur, de dire au revoir à une sépulture.

Chacun son rapport à la Terre, que mes enfants suivent leur flair.

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